La extraña esquina del ahora

Son las palabras que ya no están en la incómoda esquina del ahora. Las que ya volaron en ese suspiro extraño del café de media tarde. Reportes rezagados de un canal de televisión local... Del sur. O deseos concebidos entre los cipreses del año 92. No hay estrellas, luego no soy libre.  No hay estrellas, luego el universo está muriendo. No hay estrellas, luego tengo los ojos cerrados.  Las palabras y sus caminos todavía por hacerse. Luego, dirá algún setentero que "se hace camino al andar" y así sabré yo quedarme muy callado.  Olvidarán. Yo también. Cuando deje de empujar la puerta angosta de los relamidos discursos.

Solo puedo imaginar que pienso como si fuera un diálogo inconcluso con los retazos de la memoria. Fragmentos inconexos que surgen de lo inesperado. Tanto ruido que es imposible siquiera percibir la existencia. Antes que todo diálogo se instituyera gracias al lenguaje y sus sucedáneos hubo un breve instante para ser. Sin embargo, ¿no es el lenguaje el principio de toda arquitectura? ¿No es todo lenguaje el deseo de un vínculo? ¿No es cada vínculo la forma de ser de este racimo de accidentes que acogió un nombre? Es así que un pensamiento es también una experiencia, un vínculo en el tiempo y en el espacio con esas instancias descentradas que me transitan.