Visión
Veo la visión de una visión. Sacerdotes que desfilan de noche por las ruinas de su propia creación. La luna alta y llena sobre sus figuras. Recitan suavemente, de forma perenne, con sus voces enronquecidas, el libro de la muerte. ¿Dónde estoy? Voz sin cuerpo. Pensamiento sin acción. Contemplación sin devenir. La vida pasó agitada llena de historia. Borracha de su propia libertad. Hundida completamente en la viscosidad de su euforia. ¿Qué soy yo? Silencio. Pliegue de lenguaje sin flor. Un momento. Un momento. Un momento nada más. Recortadas sobre el marco de todas las puertas, las siluetas de hombres haciendo nudos con sus cuerpos. Umbrales a cielos cargados de estrellas. Ajenas todas ellas, por supuesto, qué se podía esperar, a las recitaciones insomnes de desconocidos sacerdotes que desfilan por las ruinas de su propia creación. Canción de cuna. La vida duerme sus excesos. Una campanada lejana. Digital.