Siglo XXI: Una mañana de verano
Él miró el gato que se había recostado en los estantes altos de la cocina y que, como un reflejo, lo miraba de vuelta. La mañana de ese verano en medio de la pandemia hacía que el gato entrecerrara sus ojos, no sin cierto íntimo placer. Todo parecía haberse detenido en medio de una enorme ansiedad, porque el mundo ya no era mundo, sino un quebradero de cristales como los que quedaban del vaso que hace un momento sostenía. Sentía una enorme opresión en el pecho. No podía respirar. Pensó que era ese precisamente el signo del flamante siglo XXI. En medio de la brevedad de su apartamento, de la brevedad de esa soledad crónica y lo breve que sería la que, por la falta de aire, sabía era una catástrofe inminente, el gato estaba ahí. Supo que en la luz que esa mirada felina le brindaba, había depositado lo más valioso, lo más auténtico que una vida llena de poses y fracasos podía ofrecer a un observador desprevenido y eterno. Luego, ver ya no tuvo más sentido, por lo que se fue resbalando len