Letras pequeñas

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Escribo con letra pequeña. Para perder de vista las palabras. Para que las palabras se pierdan y no encontrarlas de nuevo en alguna conversación o en la cita quincenal de psicoterapia. Es inútil. Igual siguen los rastros de mi negligencia o mi ineptitud; que para efectos prácticos es lo mismo. Luego sus narices me buscan bajo la puerta y me sorprende que no hayan pasado debajo de ella. Algún día podrían encontrarlas agazapadas en la tibieza de las sábanas o dando vueltas en el tambor de la lavadora. Quién sabe. Al fin y al cabo, esos diminutos accidentes son parte de gráficas sin retorno en los ensayos tan característicos de este universo.

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Ecología del adentro

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Abismo

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Aquellos lugares

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 Siempre esos lugares oscuros del pasado. Difusos lugares. Lugares no ficticios. Ficcionalizados tal vez. Vuelvo a ellos frecuentemente. Sobre todo, en esos vacíos momentos de la tarde, de las lluvias, de la vida extraña, desnaturalizada, que es su verdadero rostro. A medida que los años se van quedando debajo de los muebles, pienso en esos lugares con intervalos cada vez más cortos. Abandonos poco reparados. Secretas violencias. Omisiones nunca reconocidas. La muerte parece inmovilizar cierto punto de vista sobre el pasado, solamente para movilizar otro. Las hojas de los árboles en aquel verano cayeron distinto, las palabras significaban otra cosa, los que fueron pequeños gestos, crecen y se convierten ellos solos en el paisaje de un instante que no deja de obsesionarme. Yo siempre, en una completa indefensión, espero... Y en esa espera, de una forma que fue imperceptible para mí, devine en algo cristalizado, duro y pulido, que refleja perennemente el mundo que le circunda. Imposible,
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